The Daily Lastima; Катя Лідська
Я пишу. Минув якийсь час, моя щоденна практика чогось іноземного. Це буде занадто багатослівно. Він буде читати повільно. Це вас пригнітить. Він відчуває себе сирим і незграбним, болючим і чудовим, нова шкіра під струпом. Сьогоднішній момент наближається. Коли я не пишу, коли я існую у світі, присутність - це тягаря тяжкості, виснажливий танець. Я намагаюся знайти силу та ритм, занадто звичний жити в майбутньому тим, що може бути страшним, або в минулому того, що я зробив дурним. Я залишаюся там, у тій солодкій точці між страхом та жалем. Час від часу «ЗАРАЗ» б’є мене по обличчю, і це відчуває себе прекрасно - зв’язок, підвіска, я можу доторкнутися до неї. Але якщо я не пишу, це здається занадто егоїстичним і необережним, щоб бути звичайною справою.
З 9 листопада я ледве шепочу їй на вухо, бо що я можу сказати? "Ми ще не рівні?" "Вибачте?" "Надія іноді брехня?" "Все назад?" "Сюрприз?" Я мовчу, бо мені тільки що наказали замовкнути всі чоловіки, яких я коли-небудь знав, крім моєї ніжної та м’якої партнерки. Я плачу за чоловіками, яких люблю, ласкавими, блискучими чоловіками, які ненавмисно запускають крихітні осколки патріархату щоразу, коли захищають Дональда Дж. Трампа. Чоловіки, які вирішили "ризикнути", бореться за своїх дочок і онучок, які хотіли "не більше того самого" більше, ніж хотіли захистити своїх дружин та друзів. Я почуваюся менше, ніж зараз, ніж будь-коли раніше. Нові лінії несправедливості - це не те, що зіпсувало нашу демократію, а лінії, які Трамп провів на піску. Я бачу, як чоловіки відчайдушно вхоплюються за свою привілею або кладуть її. Я бачу, як білі люди поводяться сердито чи соромно. Вибирають боки, і це мене шокує, хто куди їде.